Esperando sobre la silla de tres patas
algún sopetón
así como venga
de la vida.


Esperando sobre la silla de tres patas
algún sopetón
de color
entre tu beige barato de chico bien.

Dulce de leche sobre mi lengua
puntiaguda
torpe
sucia.
Sobre mi lengua dulce de leche
y la espera se hace dulce 
sobre mi lengua.

Un besito
despacito
en la mejilla.
No me duele
ni me quema,
es simplemente
un besito
en la mejilla.

Tres golpes secos . . .


y la incertidumbre de tener que encontrarme


conmigo misma.

Achanchando el corazón y el alma

-sin querer queriendo-

más sin que iendo.

Achanchando las mariposas de mi panza

y el brillo de tus ojos

por la comodidad que brinda el vacío 

del vacío mismo.

Achanchando tus silbidos abajo del agua

y achanchando el agua misma

para generar vapor de lo que alguna vez

podría haber sido

yo.

Te regalo mis manos, mi piel, mis uñas y mi sexo. 

Te regalo tres atardeceres, una mariposa y siete nubes amarillas.

Te regalo quince malentendidos, nueve adverbios y dieciocho coliflores.

Te regalo doce cuchillos, media alma gastada y un cuarto de helado.

No se aceptan devoluciones.

Sincronizando ideas con tu Pacha mama que no es la de todos
sino que la tuya
tuya y mía.
Y para las vueltas soy tu calesita
y para la calesita soy tus espejos
y para los ojos de aquel soy aquella que es... qué es?


Eso.


Y no soy poeta, soy ésta. 


Con espejos y ojos y calesitas.

Literalmente siento que
vuelo
adentro de tus
amígdalas.
Y es tan literal que da miedo.

Tanto tiempo
y se me acalambro el cerebro
y se me acalambraron las ideas
y se me acalambro el ego.

Te quiero porque te quiero y me quedo en la simpleza de no justificar
con palabrerío inútil
el simple hecho de que te quiero porque te quiero.
Te pienso, y cuando te pienso te quiero
y cuando te pienso mientras te quiero también te siento
y cuando te siento
te lloro
porque te siento consumido por la idea,
-y de hecho es una simple idea-
la de la soledad, la tuya, no la mía.
Y cuando te consuma la idea,
solo cuando sientas que no hay nada abajo ni arriba
ni en una esquina chiquita de tu mundo,
ni un recuerdo de un beso en la comisura de tu alma
ahí, y siempre ahí, no sólo ahí, pero siempre ahí
cerra los ojos fuerte
innecesariamente fuerte
y entre las nebulosas de colores de tu iris 
mirame a mi.


                                                                      Para Oddy, que ya no existe

Aires de ciudad

La ciudad nos dio la aprobación 

el asfalto nos sedujo a descubrir la piel intacta que yace sobre tu hombro izquierdo

y se desliza

-sin ninguna justificación más que la de ser piel intacta-

hacia la comisura derecha de tu boca redonda.

Mis dedos juegan al son de la sirena de esa ambulancia que va pasando

llevando quién sabe a quién, quién sabe a dónde, quién sabe si viviendo o muriendo

y recorren tus labios húmedos por la humedad que sólo la ciudad tiene

esa humedad pegajosa, invasiva, insoportable

que ahora posa en tus labios tibios, entre tibios y helados, pero más tibios.

Caminamos sabiendo con un poco de altanería que somos invitados vip de ésta ciudad

que nos envuelve en luces y en sombras.

Todo parece ir a la velocidad de la luz, todo menos nosotros

porque la ciudad nos invito a recorrerla en cámara lenta, en cámara muy lenta

entonces esa mujer con el bebe en brazos ya no es una mujer con un bebe en brazos

es un borrón de lo que alguna vez fue, o es

es una mancha color gris, con un poquito de negro y algo naranja.

Y el colectivo lleno de gente es una estrella fugaz que va en horizontal

es una estrella fugaz de gente

una flecha sobre el asfalto que se mantiene quieto

porque los que nos movemos somos nosotros

y no el asfalto.

Caminamos entre estrellas fugaces y manchones de gente

y nuestras manos sucumben al beso indecente de agarrarse

de moverse a la par

de ser una sola mano de diez dedos que no tiene ningún sentido como mano

ningún tipo de uso práctico

ningún tipo de comodidad para ser mano

pero en ese instante, en ese momento justo 

en el cual ese avión pasa como un meteorito gigante por nuestras cabezas

y el perro ladra una canción que nos suena pero no conocemos

y el manchon redondo de la esquina baldea las baldosas con un balde

nosotros convertimos nuestra mano en una

sin importar la comodidad

y todo vuelve a la normalidad.

Otro poema para Cris . . .

A veces creo que podríamos
conciliar los contrarios
hallar la centritud inmóvil de la rueda
salir de lo binario
ser el vertiginoso espejo que concentra
en un vértice último
esta ceremoniosa danza que dedico
a tu presente ausencia.


Recuerdo a Saint Exúpery: "El amor
no es mirar lo que se ama
sino mirar los dos en una misma dirección-"


Pero él no sospechó que tantas veces
los dos miramos fascinados a una misma mujer
y que la espléndida, feliz definición
se viene al suelo como un gris pelele.


                                                  Julio Cortázar

Un poema para Cris . . .

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.


                                                                           Julio Cortàzar

Me cerraste despacito los ojos con tus nubes
me dijiste al oído
algo que no entendí
y me sentí mucho mejor.

Perdoname si te tiro de los ojos y te duele
es que no me doy cuenta
a veces
que te hago doler.
Si te miro
no te duele
si te toco
un poco arde.
Prefiero la caricia efímera de un dolor ausente
antes que la inexistencia, mi propia inexistencia.

Cinco veces hoy
entre diecisiete ayeres
y miles de mañanas,
todos juntos
todos solos.


Todos nada.

No tengo que forzar a la poeta, que no soy yo sino que es otra,  ya sé, me lo dijeron un par de miles de veces mientras caminaba por tus libros, sorbía de tus dedos y galopaba tus sueños, mientras masajeaba tus ideas, rimaba con tus ojos y escondía tus pies. Me lo dijeron, y se sabe que cuando te lo dicen tenes hacerlo. Así me enseñaron. Y siempre lo cumplí al pie de la letra, créeme, pero hoy quiero. Quiero forzar a la poeta.
Quiero exprimirle con una juguera gigante - porque la poeta es, de hecho, gigante - todos esos adjetivos que vomitó una vez y nunca más, esas curvas de eses y rectas de tes, y robarle cinco eufemismos, extirparle ocho metáforas y cincuenta verdades. 
Ahí viene.
Silencio.


No pude.

Con un arco iris en el ojo izquierdo y una manopla gigante
salgo a caminar por la plaza zigzagueando entre cadáveres no tan exquisitos y árboles de corazón.
Plácida Dominga corta los picos de los loros que cantan Divididos
mientras que tu mamá bebe del elixir sagrado de un charco que piso una vez un Dios.
Mis binoculares me dejan ver que la Luna no está tan lejos como pensaba
y que la bombacha de Plácida es fucsia con ositos
y que vos estás ahí y yo un poco también.

Y estuve enamorada del amor, si.
Estuve enamorada de las noches noctámbulas, de las caricias eternas, de los besos etéreos.
Estuve enamorada y no me importaron ni el tiempo ni el sueño ni el mundo.
El mundo era otro y no se llamaba mundo.
Estuve enamorada de esa complicidad única, de esa conexión inevitable, de esos ojos imposibles.
No era tangible ni medible
no tenía una superficie exacta pero tenía una exactitud que daba miedo, terror.
Y estuve enamorada del amor, si
y es tan finito como infinito que hay que vivirlo
hasta el último segundo
hasta la última lágrima
hasta el último suspiro
y cuando el gemido termine
y cuando el último aullido de placer sucumba
sucumbe el amor.

La noche estuvo bien, como un respiro de medianoche y una sapada del alma. Risas miles hubo y un par de lunas. También un par de esos y de aquellos. Más bien una nebulosa de ideas, de almas y choques extrasensoriales. Principalmente esos últimos que un par perciben pero no difunden, por las dudas, para no romper vasos ni en llanto. Para no romper en llanto.


Y la noche estuvo bien eh, con altibajos, cabizbajos, corcheas y semifusas, musas, surcos de paz y agujeros de insistencia burda, puta, asquerosa. Y los ojos volaban un poco, siguiendo una órbita que muy pocos entendían, pero sabían que estaba pasando y lo disfrutaban casi orgasmicamente. Y hubo un par de orgasmos, así medio quedados en grititos ahogados que uno solo escuchó y prefirió olvidar, prefirió empujarlo por el aire y que rebote en una pared y estalle, porque los orgasmos que vienen en par son como burbujas para los que las ven, y aveces violetas.


Y estuvo bien hasta que deje de entender de dónde salía esa luz que iluminaba mal y de dónde salían los gritos que sonaban en mis oídos y nadie más escuchaba. Empezaron las esquivadas y las evasivas, los globos se iban desinflando y el sonido del descorche era reemplazado por el sonido de una canilla eterna y un par de platos rotos, las risas desaparecían con los pájaros, los roces de las pieles eran ásperos y el vaso estaba vacío y nadie lo llenaba. Nadie.


Así con el vaso vacío y los ojos para adentro emprendí un viaje sin retorno a la inexorable duda del color. Porque el color es duda hoy por hoy y ya no sé si lo que siento es un vaso vacío o una necesidad casi agotadora de que me coloreen toda con crayones, toda con marcadores, toda con pinturas y me regalen una noche de puro arte y poder siquiera llegar a pensar que mi vaso está vacío y que mis ojos están para adentro y que las ondas de las ondas que me llegan por el aire cada vez son menos interesantes.

Y no me engañas vida con esas zampadas que te haces de voracidad adolescente
esas hormonas que vuelan por el aire y se hacen ver
porque les gusta ver los ojos desorbitados
las manos temblando
las piernas rozando
y todo erectándose por las dudas
y todo erectándose para ver qué onda.
A mi no me engañas
y las hormonas me chupan hasta el último roce de pieles
hasta el último cigarrillo y a la cama.

En una tibia playa situada en el centro de tu ojo izquierdo hay un pájaro negro.
Silva las noches negras y desaparece en los vientos del alba volando a otros horizontes, otros cuerpos, otras piernas, otros ojos. Desaparece su contorno pero su aleteo perdura en tus pestañas y en tus lágrimas.

Como daga de bronce, siento que a veces regresa y clava sus garras y pico en la herida mas abierta de mi ser. La única firme tierra, es la isla que encontré en tu regazo.

En la isla hay nubes, flores y montañas como hologramas que desdibujan el paisaje real y tangible de mi piel contra la tuya, de mi piel contra tus piernas, de mi piel. Arbolean las hojas y hablan así con un nuevo atardecer. Cuando tus ojos se cierren, caerá la noche y solo veré las lineas de tu figura con la ceguera de mis recuerdos.

Amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.


Claramente y sin darme cuenta, estoy plagiando a Cortazar. Perdón, pero, me haces sentir tan yo. Sí, le estoy hablando a tu espíritu que anda por mis libros, mis manos y alma.

Un día mas, un mes mas y Primavera
mi piel transpira manchas de colores
manchas de algo que fue
y se rompió
como un vidrio de mosaicos eternos
o una plancha de caramelo medio amargo
o la rama de aquel árbol que tratamos de trepar
y no alcanzamos
el tiempo corría
nos apuraba
y nos bajamos
y cada uno camino para su lado, sin mirarse.
Un día mas
y música mala
porque, la buena te hace pensar
y acá pensar es lo de menos
hay que ducharse, vestirse
agarrar el pedazo de delineador barato que te queda
pasártelo por los ojos rápido tratando de no lastimarte
pero lastimándote

y salir al vacío de un día normal.

Se entumece el paladar

se ensalsan los labios

se agarrotan las ideas

se sienten las penas

se achicharran las venas

se consume el corazón

se entibian las manos

se ensucian los ojos.

Pero acá esta todo bien.

Un cigarrillo consumiéndose
un par de piernas cruzadas
y un cielo infinito.
Cada pitada es
quiera o no
un segundo más de lejanía
y está bien
porque ella no llora
ni piensa
ni siente.
Un cigarrillo consumiéndose
y nada más.