La cruda realidad de convertirme, 
así, de repente,
en un envase, un recipiente, 
de algo que trasciende.

La triste realidad de sentirme un medio, 
un octavo
un cuarto
algo adyacente a otro algo
un pedazo de materia dependiente a otro pedazo
para existir.

No quiero verticalizarme
nunca más
todo tiene otro sabor, otro aroma
desde mi colchón turquesa arrugado
desde mis sábanas gastadas y manchadas
todo suena en otra octava y late en otra vibración.
Nunca más quiero verticalizarme
porque es más fácil llorar
cuando nadie te ve.

No quiero sentirme así de lejos
así de congelada.
Me tiemblan las rodillas y las manos
me caen gotitas de sudor por las mejillas
pensando en el fondo de tu vaso
en el fondo de tus pensamientos secos
en el fondo.
Y el agua me tapa el sexo
me tapa los pechos de mujer
me baña en besos calentitos
y te digo "veni" muy despacito
y te alejas y me congelo
y todo frena
hasta convertirme
en un puto
cubito
de hielo.

Te corrías despacito, de a poquito
pero te corrías
te acobardabas. 
Te humillaba el simple hecho de pensar
que podía gustarte.
Te avergonzaba el pensamiento que rasgaba tus sienes
-ese pensamiento que te mostraba a vos abajo mio
acariciándome la piel con las yemas de tus dedos fríos-
-ese pensamiento que te hacía hervir la sangre, y te dilataba las pupilas-
Pensaste que no me daba cuenta
que no te sentía desde esa lejanía que aparentabas representar
pero podía ver exactamente como te corrías
como tus manos evitaban rozar mi pollera
y tus ojos giraban desconcertados buscando algo con qué salvarse
en ese angosto pasillito.


Finalmente te corriste, respiraste aliviado y
dijiste algo en voz alta que no llegue a escuchar.
Mis ojos te siguieron unos segundos caprichosos
mientras tus manos tocaban otras polleras, otras pieles, otras manos
con una comodidad tan desahogada 
que las cortinas empezaron a temblar prejuiciosas
y el espejo me reflejo una sonrisa cómplice. 


Tu sangre ya no hierve.

"Hola", me dijiste tímido con el aire silbando entre tus dientes

tus comisuras temblaban imperceptibles, y tus cejas estaban demasiado tirantes

para lo que mi yo intelectual podía llegar a considerar normal.

Tus ojos brillaban como brillan los ojos que leyeron toda una vida cuentos cortos de ciencia ficción y tus pestañas, por alguna razón decoloradas, bailaban tango en tus párpados.

Si me pongo a contar lo que hacían tus pelos temo caer en un sin fin erótico de palabras entrelazadas, y no quiero caer en ese cambalache absurdo de palabras van-vinientes.

Digamos que me dijiste "Hola", nos conjugamos con medio beso y nos cantamos una canción.

No me gusta el ego poético de los jovencitos del siglo XXI
El mismo con el que me la doy de autoridad despótica de éste mugroso espacio
Que me permite ser la Lady de éstas hojitas virtuales
De mentira
De juguetito sexual barato
Y te las sabes todas
- Con tus teorías del amor, de la muerte, del Capitalismo y el Comunismo, que valga la pena
recalcar, conoces por la tele que te compró papá-
Y te alejas de las voces, y de los ojos llorosos
Y te rodeas de eso
De ego poético
Que seamos sinceros, cada vez tiene más de ego y menos de poético,
Y te vas cada vez un poquito más lejos, más al fondo, más y más oscuro
Y cuando ya no vez casi nada y las voces se transforman en zumbidos de moscas invisibles
Ahí y justo ahí
Las palabras que salen de tu boca, militantes y estúpidas,
Salen gigantes y blancas, y gruesas y blancas, y te envuelven como serpientes literatas
- Serpientes burócratas, serpientes eruditas -
Y te fagocitan las ideas, las ideas que nunca fueron tuyas aunque hayas creído que sí todo éste tiempo,
Y te chupan el cuerpo y el alma hasta dejar solo la piel de ese pobre poeta que fuiste vos
Una pasa de uva de poeta.
Una pasa de uva.
Y la sacas del recipiente con una copa de Ermita d'Espiells en la mano derecha con cuidado de no mancharte
El uniforme de señor bien, y te tragas la pasa de uva degustandola, porque es así, la tenes que degustar, catar, Sentir, así es como se debe. 
Y te raspa un poco la garganta, las cuerdas vocales se retuercen
Pero no importa quedarse mudo, siempre y cuando puedas hablar.

Se me escurre la bondad
se me filtra la sonrisa
mis encías sangran palabritas sinsentido
para mis oídos llenos de retumbes
mis ojos convulsionan colores
y mis manos chorrean sudor de vagabunda.


Cuando las calles vibran por el terremoto
de tus pies
mis pelos despeinados no saben qué 
ni cómo
ni cuándo
hacer.

La señora con su flor empapada
va caminando
como si el tiempo la persiguiese, le retumbara, la envolviera.
Tap tap tap, pasitos y el hueco sonido del vacío
del asfalto gris muerte
de la madera húmeda, casi extinta.
El cadáver de flor, ida, sin importancia
con ápices de lo que alguna vez fue
enredada en brazos, en plástico
y el retuerce  manos que chupa su amarillo
su rojo, su recuerdo de vida.
Ay, y el vacío, ese vacío
que nace en la panza
y muere en el abismo.
Gracias por convertirme
en un recuerdito de vida. 

Se terminó el chupetín

ya está, adiós

sus sabores multicolores se erosionaron con el ácido de su baba con olor a canela

y se esfumó, se fue, adiós.

No llores, nenito lindo

no llores que el día no es día del todo aún

y que los pajaritos seguirán cantándote el arrorro

todo sigue su curso

los colores siguen siendo igual de brillantes

el sabor de la pérdida es amargo

pero no hay nada que un besito en la frente

no pueda arreglar.

Tomá, tu besito

un dos tres, besito.

Y ya está, el sueño del sueño va.

Hola, soy un iceberg.

No te creo.

No te quiero.

Más.

Como el tren ese que escuchas desde tu ventana de plástico

se va

me voy

me fui.

Esa pared de palabras, vestimentas, llaves, esmaltes, recetas, lecturas, perfumes, asfaltos, pisadas, horarios, idas, venidas, llegadas, partidas, canciones, direcciones, miradas, largadas, paraguas que nos separan de la locura es tan ínfima, tan sola, tan poca, tan intangible. 
Esa pared que mira y se ríe y te amenaza, vos estás loca. Loca. Perdidamente desquiciada, perdidamente perdida. El robotito, el androide de ser humano en el cual te convertiste, analítico pero de mentira, observador tabicado, puta de mierda. 

Sigue los mismos 
pasos
en los mismos
callejones
en las mismas
sábanas gastadas
de
algodón y plástico
manchadas
de
sudor
de
nuestra piel.


Sigue los mismos pasos
en los mismos callejones
y 
lo veo sentada
ensimismada
con un cigarrillo
ojos vouyeristas, masoquistas
retorcijones de recuerdo
de eso
que en realidad
no es nada.

No puedo respirar, estoy enamorada
Una sarta de justificaciones, excusas, pretextos, evasivas
No puedo escribir, cantar, actuar . . . estoy aturdida.
No puedo parar de repetir
para negar negar negar
eso que no se que es, todavía.


No puedo sentir, estoy enamorada

Me someto a un acto de prostitución de orgullo
en un ritual casi impoluto de puntualidad.
Hija de re mil puta
como te regodeas en la comparación
en subyugarme cual esclava amazónica.
Domadora circense, das gracia y lástima
me río de tus dientes y tu batir de alas inexistentes
me río de tu porte que no es porte
y de la gelatina de tu sexo.

Entiendo la necesidad del karma en cuando al camino evolutivo del alma, mi alma. Pero a veces me encuentro preguntándome  mirando al vacío y a todo, por qué mierda decidí caer en éste mundo, en ésta familia, en ésta coreografía casi robótica que es la puta vida.
Me encuentro preguntándome y me encuentro llorándome, dándome lástima de mi misma, y cuando caigo en que soy una comedia más barata de éste Universo, descreo de mi misma, de mis ideas que confabulan contra las verdaderas ideas y sigo con la mecánica de éste día, tan día como cualquier otro que se hace llamar igual.

Encontrar en la boca del otro la palabra no dicha, entre la lengua y el paladar, en el abismo rojo carne.

Encontrar la palabra no dicha en las comisuras de la boca, en los pliegues de los labios, en las lagrimas escondidas en el lagrimal orgulloso, que se niega a sentir, que se niega a cumplir su razón de ser de lagrimal.

Encontrar tantas cosas en tantos lugares de tu vos corpóreo y encontrarme a mi en el reflejo de tu iris.

Como si no quedara más por decir

como si ya nos hubiésemos desnudado

del último pensamiento 

de la última gota de duda

nos sumimos en una rutina

de cómoda hipocresía.

Meneas tus caderas al son de ese funk rabioso
la remera que dice "SEX" y los pantalones de cuero
me resultas un cliché de rockero
pero  me gusta un poco
y te meneo a la lejanía de axilas
de gotas de sudor
y de Blackberrys incongruentes con la situación.
Te meneo a la distancia
del recuerdo
y mientras tanto pienso en hacer cucharita con mi hombre.
Medio como una puta de mentira
una puta a medias
una puta social.

Estereofónicas conversaciones 
convulsionadas palabras irreales
me hago la aludida
toda egomaníaca
toda superyoica.
Pero no todos hablan de mi
y los escritos hablan de la luz
que no soy yo
y del amor
que no soy yo
y que nunca fui, ni seré.

Te regale un beso hace un par de soles,
me lo negaste después de una luna y media
y me sonreíste un amanecer.
Te compartí un mar de ideas,
me retrucaste con un incendio forestal
y llore seiscientas estrellas.


La historia sin fin de tus
de mis
de los . . .


pasos sobre la Tierra.

Hoy vi un par de dedos - un índice y un pulgar-
discutiendo sobre la caída del Merval.
El pulgar refunfuñaba con jeroglíficos numéricos
mientras se rascaba la uña (con sus manos invisibles).
El índice cantaba una de Lennon
mientras elongaba sus sentimientos al respecto,
después admitió no entender muy bien qué era el Merval
y se fue a hacer el saludo al sol.
Hay tantas cosas que me superan.

La desfachatez de tu baile

la postura encorvada de tu piel

tus ojos sin color aparente

y la rayita que dice ser tus labios . . .

Todos ellos ya me dan igual,

no importa cómo los enumere

cómo los ordene o los piense,

me dan igual.

Reemplazada por lo que alguna vez fui 
para sus ojos
reemplazada por polleras más cortas
labios más carnosos
poesía sobre poesía
y la delicada ambición 
de ser un poquito más interesante que ayer.

Cama eterna, gotas de calor

humo y pajaritos

flores y relámpagos.

Tus manos dejan de ser manos

son piernas, brazos, vientre y sexo.

Mis ojos dejan de ser ojos

y se convierten al fin en

caleidoscopios.